Le manoir Springbury. La chambre de Charles. Le long couloir qui y menait. Le pas rapide des domestiques. Les talons des demoiselles qui claquaient contre les lames de parquet. Ses yeux rivés sur la porte comme si elle allait s'ouvrir mue par une volonté propre. Ses mains jouaient avec un gant en cuir, le maltraitaient alors que son regard se faisait plus insistant. Comme s'il attendait quelque chose. Entrer ou ne pas entrer. Le père de Mary pouvait l'aider. Il le devait. Le dos de Lord Fieldway s'appuya contre le mur alors que ses yeux ne quittaient pas la barrière de bois qui le séparait de l'homme. Cette situation avait rien d'agréable. Mendier de l'aide était comme une magnifique entaille dans son ego. Malgré ses actes, sa fierté était restée intacte. Heureusement, qu'il n'était point vaniteux, sinon il aurait sans doute déjà sombré bien plus. Délaissant l'accessoire, David passa une main sur son visage. Il aurait du écrire, se débarrasser de toutes ses pensées avant de venir. Coucher toutes les traces du passé, penser au futur. Un mince sourire fila sur ses lèvres. Comment penser au futur alors qu'il lui semblait être enchainé de tout part à cette bâtisse ? Lentement, son corps glissa sur le côté. Devant la porte, une figure se dressait. Un visage austère. Des voix montaient dans son esprit. Tout cela n'était qu'illusion, mais une autre partie de lui reprenait le dessus. Elle tremblait et acceptait ce qu'il était advenu d'Eux.

Lord Fieldway n'aimait pas cet état. Cette sensation de nager à entre deux eaux mais ce qui l'angoissait davantage était qu'une personne puisse le surprendre dans un tel moment. Il n'acceptait de montrer ses faiblesses. Encore moins dans cet endroit maudit. Si son coeur avait été aussi rongé par le mal, il l'aurait transformé en feu de paille. Il en aurait fait leur dernier demeure. Comme il l'avait tant rêvé adolescent et tout le monde aurait appelé la propriété, le Brasier. Mais très vite, il avait compris qu'il n'avait pas l'étoffe du meurtrier. Non, être un escroc lui convenait et chaque soir, son sommeil n'était point troublé par le sort de ses victimes. Dont la plupart avait trop d'orgueil pour admettre leur manque de vigilance. S'il avait pu partir à Londres, peut-être se serait-il engouffré dans la vie politique ? À moins qu'un riche industriel intéressé par ce talent l'aurait embauché afin qu'il l'aide à conclure des contrats. Pour David, la manipulation se voulait un talent comme un autre. Et comme tous les talents, il y avait des bons et des mauvais usages. Cependant dans une famille en apparence aussi parfaite que celle des Springbury, il ne faisait pas bon d'user de telle chose. Avec un peu de chance, s'il s'esquivait assez vite, il pourrait éviter un ou une représentante de cette vieille morale aristocratique. À croire que chez les Springbury, il était de rigueur d'afficher le comportement d'un saint. Sa silhouette disparut du couloir et Lord Fieldway se pressa à emprunter les escaliers.

Arrivant au rez-de-chaussée, il ne put retenir une légère grimace en voyant sa très chère nièce. Sainte Mary. Si elle mourrait dans un terrible accident, elle serait probablement sanctifiée par tout Meryton. Et Henry pleurerait toutes les larmes de son corps. Pour être épris d'une Springbury était-il réellement son fils ? Elizabeth n'avait-elle pas eu plutôt un amant dont le jeune homme serait le fruit ? Il aurait préféré qu'elle lui dise. Il aurait même pu payer cet homme pour la kidnapper. Par une belle nuit d'été, il serait venu la chercher et lui aurait soufflé qu'il l'emmenait loin de son tyrannique époux. Kill two birds with one stone. Mais rien d'aussi romanesque, d'aussi rassurant. Pourtant les femmes adoraient ce genre de choses, non ? Mettez-les au centre de votre coeur, couvrez-les de toutes les attentions, offrez-leur ce qu'il y a de plus excitant. S'il avait été amoureux, il aurait agi ainsi. Et tout en adressant, un regard désapprobateur à la jeune femme, il espérait qu'Henry ne ferait jamais cela avec Blanche Colombe. Ou alors qu'on lui cacherait. Il préférait encore se réveiller avec une espèce de gueule de bois plutôt que de vivre un cauchemar. Il échapperait à bien des tourments.

« - Il me semble que vous vous portez à merveille, ma chère. Avez-vous rendu une petite visite à Lord Handilton afin de le féliciter de son mariage ? »

Avec Mary, le sujet était évidemment bien trop tentant, mais pas trop d'un coup. Il fallait y aller avec douceur. La précipitation gâchait tout plaisir. Un sourire malicieux ourla ses lèvres. Remuer le couteau dans la plaie lui plaisait. Surtout qu'avec cette union, finalement, James gagnait – David supposait - une charmante épouse et récupérait l'intégralité de sa fortune. De quoi se plaignait-il ? Il y avait des hommes qui perdaient tout et leur pauvreté ne leur permettait même pas de se marier. Les femmes cherchaient leur mari en fonction de leurs revenus annuels et les hommes cherchaient juste une belle épouse. Mais tout le monde jugeait cela très normal. Il n'y avait pas plus hypocrite qu'un aristocrate. Fait numéro dans l'esprit de David Fieldway. Cependant il ne fallait pas s'inquiéter, ceux-là étaient toujours les premiers sur les bancs de l'Eglise à chanter les louanges du Seigneur. Un peu comme la jeune femme au fond.

« - Votre pureté aurait pu toucher cet homme. Assurément... » Il s'approcha d'elle et ajouta. « Vous auriez pu être vestale, votre dévotion envers votre père est semblable à celle de ses jeunes enfants entretenant le feu sacré... » Son expression se fit soudainement plus dure. Ses yeux se plantèrent dans les siens. « Le feu filial. »

S'éloignant, David se posta près d'une fenêtre. Il regarda un instant le ciel. La soirée serait dédiée à une balade et il espérait que la pluie ne l'accompagne pas. Ses sourcils se froncèrent. Le but de sa visite lui revint à l'esprit. Peut-être devrait-il prendre des nouvelles. Le vieux Charles avait intérêt à vivre jusqu'à temps que cette histoire se finisse.

« - Comment se porte monsieur votre père ? »

La santé de Lord Springbury ne l'intéressait que pour une seule raison. Qui ne regardait pas sa fille.